On n’est jamais assez content de soi pour se livrer à fond.
On n’est jamais assez content de soi pour se livrer à fond. Paul Valéry
- Ne rien avoir autour de nous, à toucher ou à regarder, aucune ligne de démarcation, juste nous et la gueule avide du ciel. J’imagine que c’est ce que ça fait quand on est mort pour de bon. Le vide, vaste et absolu.
- Exceptez-en un petit nombre de mots très-rudes et d’autres qui sont très-doux, les langues se composent de mots d’un son indifférent, et dont le sens détermine l’agrément, même pour l’ouïe. Dans le vers de Boileau, par exemple, traçât à pas tardifs un pénible sillon, on remarque peu, ou même on ne remarque point le bizarre rapprochement de toutes ces syllabes : tra-ça-ta-pas-tar… tant il est vrai que le sens fait le son !