Je ne suis ni poète, ni surréaliste, ni belge.
Je ne suis ni poète, ni surréaliste, ni belge. Louis Scutenaire
Une pensée sur “Je ne suis ni poète, ni surréaliste, ni belge.”
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Sous le moi siamois, vivra?
Par la fenêtre, ce matin, la neige,
sur les toits: calendrier de Noël.
D'anciennes images, sur nos coeurs
coloriés, je, T/M, à quoi pensais-je,
passent, repassent, leur sérigraphie,
un, deux, trois, quatre, made in Slovaquie,
des gravures, ni d'Épinal, ni belges,
à dada sur commerce et industrie,
import-export, jusqu'en Abyssinie,
pies papes, sous bulles, tournez manège,
entre haut et bas, et André et Nadia,
comme échappés de l'encyclopédie!
Ce cadavre, sous la glace et la neige,
pile ou face, se réveillera-t-il,
possible empereur d'un monde en exil?
Par la fenêtre, ce matin, bleu beige,
ficelé, calendrier de l'Avant:
il était une fois la fin des temps,
les yeux vagues, petits bouchons de liège,
ça mord, ça mord, bientôt la saint-Falzar
et boul'mich' latin, just a gigolo!
Mais toi et moi, gravés, paire d'yeux neige,
nos deux noms en l'air, point de non-retour,
rien moins qu'insoutenable, gravité.
Comme un adieu aux dissipations-pièges.