D’ordinaire les empires conquérants meurent d’indigestion.
D’ordinaire les empires conquérants meurent d’indigestion. Victor Hugo
- Notre amour sans doute était toujours là, mais, simplement, il était inutilisable, lourd à porter, inerte en nous, stérile comme le crime ou la condamnation. Il n’était plus qu’une patience sans avenir et une attente sans butée.
- Combien y a-t- de teinte de gris ? Tous les foutus gris du monde semblaient rassemblés dans cette putain de cellule.