À vingt-neuf ans, je vivais de ma plume. Mais je m’étais trompé d’encrier. J’écrivais, mais je ne guérissais pas.
À vingt-neuf ans, je vivais de ma plume. Mais je m’étais trompé d’encrier. J’écrivais, mais je ne guérissais pas. Grégoire Delacourt
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