La mort, sans doute plus proche que je ne crois, et en même temps lointaine, que souhaiter de mieux, au déclin de l’été, sous le regard d’une femme qui se tourne vers moi en murmurant que la mort n’est que le visage trop facile de l’amour, qu’il me reste à vivre, qu’être écrivain, c’est comme être père ou amant : subir jusqu’à l’intolérable la possible mort d’autrui.
La mort, sans doute plus proche que je ne crois, et en même temps lointaine, que souhaiter de mieux, au déclin de l’été, sous le regard d’une femme qui se tourne vers moi en murmurant que la mort n’est que le visage trop facile de l’amour, qu’il me reste à vivre, qu’être écrivain, c’est comme être père ou amant : subir jusqu’à l’intolérable la possible mort d’autrui. Richard Millet,