Chaque village de France, ou presque, a son poète inconnu. Des centaines de revues locales, dont nous ignorons l’existence, paraissent tous les mois ou tous les trimestres. Dans ce siècle où règnent la technique et l’argent, des êtres indifférents à tous les gains, à tous les pouvoirs, des êtres dont la seule ambition est de conserver cette gloire secrète — tellement plus douce que la célébrité : la gloire d’être heureux, la gloire d’aimer le monde — continuent d’exprimer, pour quelques rares lecteurs, et parfois pour eux seuls, leurs moments de grâce, leurs rencontres avec la beauté.
Chaque village de France, ou presque, a son poète inconnu. Des centaines de revues locales, dont nous ignorons l’existence, paraissent tous les mois ou tous les trimestres. Dans ce siècle où règnent la technique et l’argent, des êtres indifférents à tous les gains, à tous les pouvoirs, des êtres dont la seule ambition est de conserver cette gloire secrète — tellement plus douce que la célébrité : la gloire d’être heureux, la gloire d’aimer le monde — continuent d’exprimer, pour quelques rares lecteurs, et parfois pour eux seuls, leurs moments de grâce, leurs rencontres avec la beauté. Jean-René Huguenin