Dire la violence, et ce qui est en deçà du langage, ma fusion et la déchirure, les cris, les balbutiements. Dire le manque et la plénitude et la toute-puissance. Pas encore de dents et la dévoration cependant. La violence, oui ! De la mère sur l’enfant. Et celle qu’il exerce sur sa mère. Cette fureur du nouveau-né, ces fureurs bleues, violacées, cet air en colère, tellement fâché, et soudain une béatitude limpide dans laquelle j’aimais me laisser absorber.
Dire la violence, et ce qui est en deçà du langage, ma fusion et la déchirure, les cris, les balbutiements. Dire le manque et la plénitude et la toute-puissance. Pas encore de dents et la dévoration cependant. La violence, oui ! De la mère sur l’enfant. Et celle qu’il exerce sur sa mère. Cette fureur du nouveau-né, ces fureurs bleues, violacées, cet air en colère, tellement fâché, et soudain une béatitude limpide dans laquelle j’aimais me laisser absorber. Claude Pujade-Renaud