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L’estampille de la raison contrecarre nos fantaisies, nos élans se brisent, eux qui pourtant ne sont pas folie mais gaieté.

octobre 15, 2011 Frédérick Jézégou

L’estampille de la raison contrecarre nos fantaisies, nos élans se brisent, eux qui pourtant ne sont pas folie mais gaieté. Alice Ferney

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← On devrait toujours avoir quelque chose à fuir, pour cultiver en soi cette possibilité merveilleuse. D’ailleurs, on a toujours quelque chose à fuir. Ne serait-ce que soi-même. La bonne nouvelle, c’est que l’on peut échapper à soi-même. Ce que l’on fuit de soi, c’est la petite prison que la sédentarité installe n’importe où. On prend ses cliques et ses claques et on s’en va : le moi est tellement étonné qu’il oublie de jouer les geôliers. On peut se semer comme on sèmerait des poursuivants.
Mourir est un travail. Comme naître le fut. Les sages-femmes emploient ce mot travail à propos de l’accouchement. Donner la vie. Recevoir la vie. Rendre la vie. Je ne sais pas à qui. Mai c’est sûr, la rendre à la terre, l’abandonner dans sa peau, renoncer au mouvement d’un corps vigoureux, concentrer tout son être dans l’esprit : tout ce que l’on éprouve de soi devient pensée. Oui, substituer de la pensée à du mouvement, de la puissance mentale à de la force physique. Et peut-être alors prendre son envol dans la bulle irisée de son propre esprit, éternel et universel, souverain et inaltérable. →

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