Chaque instant de ma vie se détache de moi comme une feuille morte. Ce n’est point que je vive dans l’instant, c’est plutôt que je vis dans l’avenir. A cause de mon but, qui suppose une vie révolue pour être atteint. A cause de cette illusion tenace de progresser qui m’occupe depuis mon adolescence. De quelque Moi que l’on me parle, je pense : je suis mieux que celui-là. Me rappellerait-on une bévue de la veille, je la reconnaîtrais de bonne grâce parce que je serais persuadé de n’y plus retomber. Pour une seule raison, en somme, c’est qu’entre elle et moi il y a une certaine épaisseur de temps. Je ne crois point au progrès de l’homme ou des moeurs – ou du moins je ne m’en soucie pas – mais bien à mon progrès individuel.
Chaque instant de ma vie se détache de moi comme une feuille morte. Ce n’est point que je vive dans l’instant, c’est plutôt que je vis dans l’avenir. A cause de mon but, qui suppose une vie révolue pour être atteint. A cause de cette illusion tenace de progresser qui m’occupe depuis mon adolescence. De quelque Moi que l’on me parle, je pense : je suis mieux que celui-là. Me rappellerait-on une bévue de la veille, je la reconnaîtrais de bonne grâce parce que je serais persuadé de n’y plus retomber. Pour une seule raison, en somme, c’est qu’entre elle et moi il y a une certaine épaisseur de temps. Je ne crois point au progrès de l’homme ou des moeurs – ou du moins je ne m’en soucie pas – mais bien à mon progrès individuel. Jean-Paul Sartre