On fait quelques pas hors de l’enfance, puis très vite on s’arrête. On est comme un poisson sur le sable. On est comme celui qui piétine dans sa mort, un adulte. On attend. On attend jusqu’à ce que l’attente se délivre d’elle même, jusqu’à l’équivalence d’attendre, de dormir ou mourir. L’amour commence là – dans les fonds du désert. Il est invisible dans ses débuts, indiscernable dans son visage. D’abord on ne voit rien. On voit qu’il avance, c’est tout. Il avance vers lui-même, vers son propre couronnement.
On fait quelques pas hors de l’enfance, puis très vite on s’arrête. On est comme un poisson sur le sable. On est comme celui qui piétine dans sa mort, un adulte. On attend. On attend jusqu’à ce que l’attente se délivre d’elle même, jusqu’à l’équivalence d’attendre, de dormir ou mourir. L’amour commence là – dans les fonds du désert. Il est invisible dans ses débuts, indiscernable dans son visage. D’abord on ne voit rien. On voit qu’il avance, c’est tout. Il avance vers lui-même, vers son propre couronnement. Christian Bobin