A dix-sept ans, l’amour est un banquet auquel on assiste de loin et en rêve ; à vingt ans, une orgie à laquelle on se précipite en glouton affamé et maladroit ; à trente ans, un festin plantureux dont on compose le menu avec art pour le savourer en amateur passionné mais réfléchi ; à quarante ans, un extra où l’appétit qui diminue et les sens qui se lassent recherchent les condiments et les friandises trompeuses ; à cinquante ans, une décevante collation de carême, et à soixante ans, une dangereuse indigestion que l’on attrape avec un râtelier.
A dix-sept ans, l’amour est un banquet auquel on assiste de loin et en rêve ; à vingt ans, une orgie à laquelle on se précipite en glouton affamé et maladroit ; à trente ans, un festin plantureux dont on compose le menu avec art pour le savourer en amateur passionné mais réfléchi ; à quarante ans, un extra où l’appétit qui diminue et les sens qui se lassent recherchent les condiments et les friandises trompeuses ; à cinquante ans, une décevante collation de carême, et à soixante ans, une dangereuse indigestion que l’on attrape avec un râtelier. Achile Tournier