Oui, l’amour, c’est comme la météo. Sans arrêt, on se trompe.
Oui, l’amour, c’est comme la météo. Sans arrêt, on se trompe. Delphine Bertholon
- Mon sang est magma, mon souffle soufre, mon ventre cratère. La poudrière explose, je suis en éruption.
- Les querelles qui fortifient un amour naissant avancent la fin d’un amour qui a beaucoup duré, comme ces maladies d’où les jeunes gens sortent plus vigoureux, mais auxquelles succombent les vieillards.