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Notre drôle de tendresse n’a pas plus de raison d’être que la mousse sur ce galet, que le noir de cette nuit, que le bleu clair sur l’aile de la sarcelle.

juillet 1, 2012 Frédérick Jézégou

Notre drôle de tendresse n’a pas plus de raison d’être que la mousse sur ce galet, que le noir de cette nuit, que le bleu clair sur l’aile de la sarcelle. Robert Lalonde

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← Tous ceux qui aiment ou qui sont aimés savent bien qu’ils peuvent disparaître trop tôt.
« On peut comprendre une chose en un seul instant, mais on la perd dans les longues heures qui suivent avec leurs semelles de plomb », écrit Oscar Wilde, enfermé dans sa prison. C’est de ce « seul instant » qu’il sera question dans ces pages. Pour ce qui est des « semelles de plomb » — la prison —, chacun sait à quoi s’en tenir. Mais qu’en est-il de cet instant qui oblige à sortir de soi, de cette courte illumination qui fait s’ouvrir l’œil, frissonner la nuque, trembler nos certitudes et nous amène à douter de notre âge ? On a de nouveau sept ans et le monde redevient une énigme merveilleuse. →

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