On ne sait pas ce qu’est la poésie. On sait juste que c’est donner son sang aux anges qui passent.
On ne sait pas ce qu’est la poésie. On sait juste que c’est donner son sang aux anges qui passent. Christian Bobin
- Le poinçon du sourire aux lèvres des mères quand les forteresses des écoles laissent échapper à midi leurs minuscules otages.
- Dieu nous regarde monter les châteaux de cartes de nos projets jusqu’au jour imprévisible où il tape du poing sur la table et fait tout s’effondrer : quelque chose, enfin, arrive.