Chez leurs amis, le bonheur était souvent lisse et doux. Ni séparation ni dispute excessive, mais l’impression d’une complicité monotone, un peu écœurante, pouvant générer à l’usure des mélancolies suicidaire. On était marié, sans plaisir ni désastre, solidaires contractuellement dans la tendresse et l’exécration. Et ces conjoints, casés, assagis, dépassionnés, adoraient dans l’adultère une flamme confisquée par la vie, la vie à deux, jour après jour et dans toutes les situations, malgré ce combat vital pour sauver du naufrage non pas le sentiment amoureux – cette langue de feu follet – mais le couple lui même avec sa tentation d’en rester là.
Chez leurs amis, le bonheur était souvent lisse et doux. Ni séparation ni dispute excessive, mais l’impression d’une complicité monotone, un peu écœurante, pouvant générer à l’usure des mélancolies suicidaire. On était marié, sans plaisir ni désastre, solidaires contractuellement dans la tendresse et l’exécration. Et ces conjoints, casés, assagis, dépassionnés, adoraient dans l’adultère une flamme confisquée par la vie, la vie à deux, jour après jour et dans toutes les situations, malgré ce combat vital pour sauver du naufrage non pas le sentiment amoureux – cette langue de feu follet – mais le couple lui même avec sa tentation d’en rester là. Yann Queffélec