Que reste-t-il de la vie, excepté d’avoir aimé ?.
Que reste-t-il de la vie, excepté d’avoir aimé ?. Victor Hugo
- L’ombre à l’horreur s’accouple, et le mauvais au pire.
- C’est ainsi que bâille d’avance d’ennui un lettré à qui on parle d’un nouveau « beau livre », parce qu’il imagine une sorte de composé de tous les beaux livres qu’il a lus, tandis qu’un beau livre est particulier, imprévisible, et n’est pas fait de la somme de tous les chefs-d’œuvre précédents mais de quelque chose que s’être parfaitement assimilé cette somme ne suffit nullement à faire trouver, car c’est justement en dehors d’elle.