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Le bonheur, ça ne se raconte pas. C’est comme une tarte aux pommes, ça se mange jusqu’à la dernière miette qu’on ramasse sur la table avant de lécher le jus doré qui macule les doigts.

mai 14, 2013 Frédérick Jézégou

Le bonheur, ça ne se raconte pas. C’est comme une tarte aux pommes, ça se mange jusqu’à la dernière miette qu’on ramasse sur la table avant de lécher le jus doré qui macule les doigts. Franz-Olivier Giesbert

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← Ma France, quand on a nourri son coeur latin Du lait de votre Gaule, Quand on a pris sa vie en vous, comme le thym, La fougère et le saule, Quand, pendant vos été luisants, où les lézards Sont verts comme des fèves, On a senti fleurir les chansons de Ronsard Au jardin de son rêve, Que l’on ne sait plus bien, quand l’azur de votre oeil Sur le monde flamboie, Si c’est dans sa tendresse ou bien dans son orgueil Qu’on a le plus de joie. ..
On peut très bien se venger sans tuer. Il y a tout un art de la vengeance et il se pratique avec lenteur, sadisme et fourberie, souvent sans faire couler une seule goutte de sang. →

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