L’odeur froide de la terre remuée, le gargouillis De la terre détrempée, les courtes entailles d’une lame Au travers de racines vivantes s’éveillent dans ma tête. Mais je n’ai pas de pelle pour suivre de tels hommes. Entre mon doigt et mon pouce Le stylo trapu repose Je creuserai avec.
L’odeur froide de la terre remuée, le gargouillis De la terre détrempée, les courtes entailles d’une lame Au travers de racines vivantes s’éveillent dans ma tête. Mais je n’ai pas de pelle pour suivre de tels hommes. Entre mon doigt et mon pouce Le stylo trapu repose Je creuserai avec. Seamus Heaney