Le chagrin – âge et deuil, hélas ! ont le même air, – Assombrit chaque trait de mon visage amer, Et m’y creuse une ride avec sa main pesante. Joyeux, j’ai vingt-cinq ans ; triste, j’en ai soixante.
Le chagrin – âge et deuil, hélas ! ont le même air, – Assombrit chaque trait de mon visage amer, Et m’y creuse une ride avec sa main pesante. Joyeux, j’ai vingt-cinq ans ; triste, j’en ai soixante. Victor Hugo