Dans le livre de la vie, le bonheur ne tient qu’une page, car le bonheur ne se raconte pas ; c’est un rayon qui passe, une chanson chantée à deux pendant la tempête, un arc-en-ciel qui traverse l’orage. Le poète a dit : La rose vit une heure, et le cyprès cent ans.
Dans le livre de la vie, le bonheur ne tient qu’une page, car le bonheur ne se raconte pas ; c’est un rayon qui passe, une chanson chantée à deux pendant la tempête, un arc-en-ciel qui traverse l’orage. Le poète a dit : La rose vit une heure, et le cyprès cent ans. Arsène Houssaye