Je ne suis pas un tendre et plus j’entre en moi-même, plus je me sens impénétrable, ce n’est que de la pierre, mêlée de flammes et de glace, où je renonce à pousser plus avant, mon inspiration sort à torrents de ces lieux redoutables, là règne l’Autre, lequel est aussi l’auteur de mes livres, mes livres ne sont point de moi, ce qu’ils renferment de plus délié n’est pas mon œuvre. Voilà pour quelle raison je ne suis pas susceptible et pour quel motif nul, en dédaignant mes écrits, ne m’offense et ne m’offensera jamais.
Je ne suis pas un tendre et plus j’entre en moi-même, plus je me sens impénétrable, ce n’est que de la pierre, mêlée de flammes et de glace, où je renonce à pousser plus avant, mon inspiration sort à torrents de ces lieux redoutables, là règne l’Autre, lequel est aussi l’auteur de mes livres, mes livres ne sont point de moi, ce qu’ils renferment de plus délié n’est pas mon œuvre. Voilà pour quelle raison je ne suis pas susceptible et pour quel motif nul, en dédaignant mes écrits, ne m’offense et ne m’offensera jamais. Albert Caraco