Elle est le juge, ils sont les jurés, mais je serai mon propre bourreau.
Elle est le juge, ils sont les jurés, mais je serai mon propre bourreau. Stephen King
- Pauvre étoile brillante à l’abri des pêcheurs elle étend voluptueusement ses cinq branches délicates et fait tant que l’huître libère à la fin la perle dont le temps et la maladie lui avaient fait don.
- Ah ! Si c’était un tremblement de terre ! Une bonne secousse et on n’en parle plus… on compte les morts, les vivants, et le tour est joué. Mais cette cochonnerie de maladie ! Même ceux qui ne l’ont pas la portent dans leur cœur.