C’est quoi l’herbe ? m’a posé la question un enfant, les mains pleines de touffes. Qu’allais-je lui répondre ? Je ne sais pas davantage que lui. Peut-être est-ce le drapeau de mon humeur, tissé d’un tissu vert espoir. Peut-être que c’est le mouchoir de Notre-Seigneur, Laissé sciemment à terre par Lui, cadeau parfumé pour notre mémoire. Ou bien l’herbe, qui sait, est peut-être aussi une enfant. .. Ou bien, pourquoi pas, une livrée hiéroglyphique, Qui veut dire : Je pousse indifféremment partout, zones larges ou étroites, Je pousse aussi bien chez les Noirs que chez les Blancs. Et puis, je me dis, tout à coup, que c’est peut-être la splendide et folle chevelure des tombes.
C’est quoi l’herbe ? m’a posé la question un enfant, les mains pleines de touffes. Qu’allais-je lui répondre ? Je ne sais pas davantage que lui. Peut-être est-ce le drapeau de mon humeur, tissé d’un tissu vert espoir. Peut-être que c’est le mouchoir de Notre-Seigneur, Laissé sciemment à terre par Lui, cadeau parfumé pour notre mémoire. Ou bien l’herbe, qui sait, est peut-être aussi une enfant. .. Ou bien, pourquoi pas, une livrée hiéroglyphique, Qui veut dire : Je pousse indifféremment partout, zones larges ou étroites, Je pousse aussi bien chez les Noirs que chez les Blancs. Et puis, je me dis, tout à coup, que c’est peut-être la splendide et folle chevelure des tombes. Walt Withman