Car il n’y a point de ciel, rien que l’enfer des hommes.
Car il n’y a point de ciel, rien que l’enfer des hommes. Linda Newbery
- Bien des fous sont morts : le fou du roi avec les rois, le fou du village avec les villages, le simplet avec l’assomption du monde complexe. L’un, pourtant, survit en moi et marche toujours dans les rues de mes bourgades secrètes. La nuit, il parle aux murs, aux volets clos des maisons de vacances, aux chouettes, aux chiens errants. Lui offrant depuis toujours le gîte et le couvert quand il passe et frappe à la porte, je l’écoute volontiers, quoiqu’il dise.
- Son cœur battait la chamade à l’idée de la voir arriver