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Ciel ! rien de plus cruel peut-il être inventé ? Et jamais cœur fut-il de la sorte traité ? Quoi ? d’un juste courroux je suis ému contre elle, C’est moi qui me viens plaindre, et c’est moi qu’on querelle !.

Ciel ! rien de plus cruel peut-il être inventé ? Et jamais cœur fut-il de la sorte traité ? Quoi ? d’un juste courroux je suis ému contre elle, C’est moi qui me viens plaindre, et c’est moi qu’on querelle !. Molière

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