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Comme l’enfant, l’écrivain grandit par bonds ; il est à la merci de souffles mystérieux. Rien ne décèle ce qu’il sera demain, rien ne lui annonce ce qu’il va écrire, ni l’ascension prochaine, ni l’échec ; du moins quand il a du génie, comme l’enfant.

Comme l’enfant, l’écrivain grandit par bonds ; il est à la merci de souffles mystérieux. Rien ne décèle ce qu’il sera demain, rien ne lui annonce ce qu’il va écrire, ni l’ascension prochaine, ni l’échec ; du moins quand il a du génie, comme l’enfant. Jacques Chardonne

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