Comment nommer ce temps qui s’ouvre devant Maria ? Cette exactitude dans l’espérance ? Ce renouveau de l’air respiré ? Cette incandescence, cet éclatement d’un amour enfin sans objet ?
Comment nommer ce temps qui s’ouvre devant Maria ? Cette exactitude dans l’espérance ? Ce renouveau de l’air respiré ? Cette incandescence, cet éclatement d’un amour enfin sans objet ? Marguerite Duras