Faire l’amour à la fille qu’on aime, c’est un sous-bois l’été, la barrette d’étain qu’un torrent accroche à pic à la montagne, les coucous de Sénart et de Mortefontaine, les senteurs du verger, c’est Dieu dans toute sa puissance, toute sa rareté… Ce n’est pas blasphémer. C’est plutôt honorer le seigneur que de lui prêter ce visage ; je suis heureux et même bienheureux de l’avoir entr’aperçu.
Faire l’amour à la fille qu’on aime, c’est un sous-bois l’été, la barrette d’étain qu’un torrent accroche à pic à la montagne, les coucous de Sénart et de Mortefontaine, les senteurs du verger, c’est Dieu dans toute sa puissance, toute sa rareté… Ce n’est pas blasphémer. C’est plutôt honorer le seigneur que de lui prêter ce visage ; je suis heureux et même bienheureux de l’avoir entr’aperçu. René Fallet