Il n’existe pas d’arts mineurs. Seules existent les noces étranges du conscient et de l’inconscience, la foudre exquise produite par le contact de la sagesse et de ce schizophrène que chacun porte en soi et dont il a généralement honte. La poésie, c’est le monstre, né de ces noces mystérieuses, de ce mariage brutal entre la surprise et les habitudes. Et peu importe la taille et la force musculaire du monstre. L’essentiel est qu’il naisse. Je n’en demande pas davantage.
Il n’existe pas d’arts mineurs. Seules existent les noces étranges du conscient et de l’inconscience, la foudre exquise produite par le contact de la sagesse et de ce schizophrène que chacun porte en soi et dont il a généralement honte. La poésie, c’est le monstre, né de ces noces mystérieuses, de ce mariage brutal entre la surprise et les habitudes. Et peu importe la taille et la force musculaire du monstre. L’essentiel est qu’il naisse. Je n’en demande pas davantage. Gaston Leroux