Je promenai mon regard sur la mélancolie des dunes. Des rafales de pluie battaient leurs rousseurs, et de lourds nuages ardoisés s’accrochaient aux reliefs du paysage, traînant comme de grises écharpes au flanc de collines fantastiques.
Je promenai mon regard sur la mélancolie des dunes. Des rafales de pluie battaient leurs rousseurs, et de lourds nuages ardoisés s’accrochaient aux reliefs du paysage, traînant comme de grises écharpes au flanc de collines fantastiques. Arthur Conan Doyle