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L’ amour du passé est inné chez l’ homme. Le passé émeut à l’ envi le petit enfant et l’ aïeule ; il n’ en faut pour preuve que les contes de ma mère l’ oie, les contes du temps que Berthe filait, les fables du temps que les bêtes parlaient. Et si l’ on cherche pourquoi toutes les imaginations humaines, fraîches ou flétries, tristes ou joyeuses, se tournent vers le passé, curieuses d’ y pénétrer, on trouvera sans doute que le passé c’ est notre seule promenade et le seul lieu où nous puissions échapper à nos ennuis quotidiens, à nos misères, à nous-mêmes. Le présent est aride et trouble, l’ avenir est caché.

L’ amour du passé est inné chez l’ homme. Le passé émeut à l’ envi le petit enfant et l’ aïeule ; il n’ en faut pour preuve que les contes de ma mère l’ oie, les contes du temps que Berthe filait, les fables du temps que les bêtes parlaient. Et si l’ on cherche pourquoi toutes les imaginations humaines, fraîches ou flétries, tristes ou joyeuses, se tournent vers le passé, curieuses d’ y pénétrer, on trouvera sans doute que le passé c’ est notre seule promenade et le seul lieu où nous puissions échapper à nos ennuis quotidiens, à nos misères, à nous-mêmes. Le présent est aride et trouble, l’ avenir est caché. Anatole France

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