La pensée est un vin dont les rêveurs sont ivres.
La pensée est un vin dont les rêveurs sont ivres. Victor Hugo
- Le chagrin – âge et deuil, hélas ! ont le même air, – Assombrit chaque trait de mon visage amer, Et m’y creuse une ride avec sa main pesante. Joyeux, j’ai vingt-cinq ans ; triste, j’en ai soixante.
- L’amour vaut mieux, au fond des antres frais, Que ces soleils qu’on ignore et qu’on nomme. Dieu mit, sachant ce qui convient à l’homme, Le ciel bien loin et la femme tout près.