La poésie, c’est quelque chose de très fragile, de très subtil. C’est juste quelques mots pour déchirer, dans le blanc pur d’un presque silence, des lambeaux d’ange à coller sur le papier. Des fragments d’une inouïe lumière d’ailleurs, quelques étincelles, minuscules, qui brillent au ciel, qui embrasent nos nuits et font palpiter nos cœurs.
La poésie, c’est quelque chose de très fragile, de très subtil. C’est juste quelques mots pour déchirer, dans le blanc pur d’un presque silence, des lambeaux d’ange à coller sur le papier. Des fragments d’une inouïe lumière d’ailleurs, quelques étincelles, minuscules, qui brillent au ciel, qui embrasent nos nuits et font palpiter nos cœurs. Bruno Descamps