La vie nous hache, nous disperse, nous atomise, elle nous refuse la pureté du trait.
La vie nous hache, nous disperse, nous atomise, elle nous refuse la pureté du trait. Eric-Emmanuel Schmitt
- D’ordinaire, la vie est une tueuse d’histoires : certains matins, on sent que quelque chose va commencer, de plein, de pur, d’exclusif puis le téléphone sonne, c’est fini. La vie nous hache, nous disperse, nous atomise, elle nous refuse la pureté du trait.
- Je n’ai pas besoin de croire. Pas envie d’être sûr. La probabilité me suffit.