L’amour véritable est peut-être une inépuisable faculté de périr avec chaque jour, de maudire chaque aube, de remplir chaque nuit de sanglots et de rêves refoulés, obsédants, de consentir au vide plutôt qu’à des consolations médiocres.
L’amour véritable est peut-être une inépuisable faculté de périr avec chaque jour, de maudire chaque aube, de remplir chaque nuit de sanglots et de rêves refoulés, obsédants, de consentir au vide plutôt qu’à des consolations médiocres. Laurence Plazenet