Le flot vient jusqu’ici, une flaque près de là où était son piédition Me pencher dessus, y voir ma tête, miroir sombre, souffler dessus, ça bouge. Tous ces rochers ont des traits, des cicatrices, des initiales.
Le flot vient jusqu’ici, une flaque près de là où était son piédition Me pencher dessus, y voir ma tête, miroir sombre, souffler dessus, ça bouge. Tous ces rochers ont des traits, des cicatrices, des initiales. James Joyce