Le pluriel ne vaut rien à l’homme et sitôt qu’on. Est plus de quatre on est une bande de cons.
Le pluriel ne vaut rien à l’homme et sitôt qu’on. Est plus de quatre on est une bande de cons. Georges Brassens
- Un enfant peut aimer une mère incapable de l’aimer en retour, mais avec le temps il se rend compte qu’il déverse son affection non pas sur une terre fertile mais sur un bloc de marbre où rien ne saurait pousser. Il risque alors de passer sa vie dans la colère ou l’auto-apitoiement.
- C’est l’amour qui m’a faite L’amour qui m’a défaite Et m’a abandonnée L’amoureux que j’avais Où s’en est-il allé ?.