Le soir tombait. Une poignée d’étoiles crépitaient déjà entre les branches. Pas de lune. Par les fenêtres ouvertes s’engouffrait le soir mouillé : ça sentait la sève de saule et le caillou froid.
Le soir tombait. Une poignée d’étoiles crépitaient déjà entre les branches. Pas de lune. Par les fenêtres ouvertes s’engouffrait le soir mouillé : ça sentait la sève de saule et le caillou froid. Robert Lalonde
Souvenir de la taiga