L’enfance est le tout d’une vie, puisqu’elle nous en donne la clef. Mais ce petit être que j’interroge, même à l’âge de raison, il n’est pas tout à fait né encore, il demeure comme lové dans les entrailles d’une famille adorée. Il est l’aboutissement de tous ces destins obscurs auxquels il reste mêlé et qui vont s’accomplir en lui ; chacun de ces destins, si nous entreprenions d’écrire notre vie, devrait être détaché, étudié à part, et non point du dehors comme font la plupart des mémorialistes qui décrivent les tics, esquissent des personnages pittoresques. C’est se dérober devant ce qu’exigerait l’autobiographie : la désarticulation de ces écorchés humbles et tragiques dont chacun peut-être propose une réponse à l’énigme posée par l’écrivain sorti d’eux.
L’enfance est le tout d’une vie, puisqu’elle nous en donne la clef. Mais ce petit être que j’interroge, même à l’âge de raison, il n’est pas tout à fait né encore, il demeure comme lové dans les entrailles d’une famille adorée. Il est l’aboutissement de tous ces destins obscurs auxquels il reste mêlé et qui vont s’accomplir en lui ; chacun de ces destins, si nous entreprenions d’écrire notre vie, devrait être détaché, étudié à part, et non point du dehors comme font la plupart des mémorialistes qui décrivent les tics, esquissent des personnages pittoresques. C’est se dérober devant ce qu’exigerait l’autobiographie : la désarticulation de ces écorchés humbles et tragiques dont chacun peut-être propose une réponse à l’énigme posée par l’écrivain sorti d’eux. François Mauriac