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Les livres aimaient quiconque les ouvrait, ils donnaient un sentiment d’intimité et d’amitié sans rien attendre en échange, ils ne vous quittaient jamais, même si on les traitait mal.

décembre 8, 2017 Frédérick Jézégou

Les livres aimaient quiconque les ouvrait, ils donnaient un sentiment d’intimité et d’amitié sans rien attendre en échange, ils ne vous quittaient jamais, même si on les traitait mal. Cornelia Funke

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← Dans le pays de l’esprit, il y a des calamités, non point semblables, mais qui toutes méritent notre désarroi. Le massacre de la raison est aussi régulier que celui des vaches dans un abattoir.
Sans ego, nous ne sommes que des épaves à la dérive. L’ego c’est la dignité. Le mensonge qu’on entretient avec soi-même est essentiel à l’équilibre de notre propre psyché. Trop de mensonges et on vire dans la folie, pas assez et on se fout en l’air. Tout l’équilibre est là : dans la petite compromission de chacun, et qui travestit notre société chaque jour depuis des siècles maintenant – particulièrement à l’ère de l’individualisme consumériste que nous traversons. →

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