Lire, écrire, c’est coudre un livre après les autres les morceaux d’une tunique fabuleuse pour s’en aller, joyeux, vers sa propre mort. Cette laine des mots, c’est sur son propre dos que l’écrivain la tond. Son verbe est passé par son corps. Il connaît ce qu’il avance. Il le connaît dans sa chair où se tient la mémoire de l’espèce. Il n’y a pas de littérature sans corps.
Lire, écrire, c’est coudre un livre après les autres les morceaux d’une tunique fabuleuse pour s’en aller, joyeux, vers sa propre mort. Cette laine des mots, c’est sur son propre dos que l’écrivain la tond. Son verbe est passé par son corps. Il connaît ce qu’il avance. Il le connaît dans sa chair où se tient la mémoire de l’espèce. Il n’y a pas de littérature sans corps. Lorette Nobécourt