Mais l’amour, qu’est-ce, au juste ? Un vent qui caresse les rosiers ? Non, c’est une flamme qui coule dans nos veines, une musique infernale, qui fait danser jusqu’au coeur des vieillards. C’est la marguerite qui s’ouvre à l’approche de la nuit, et c’est l’anémone qui se referme au moindre souffle et meurt dès qu’on l’effleure. C’est cela, l’amour.
Mais l’amour, qu’est-ce, au juste ? Un vent qui caresse les rosiers ? Non, c’est une flamme qui coule dans nos veines, une musique infernale, qui fait danser jusqu’au coeur des vieillards. C’est la marguerite qui s’ouvre à l’approche de la nuit, et c’est l’anémone qui se referme au moindre souffle et meurt dès qu’on l’effleure. C’est cela, l’amour. Knut Hamsun