Mes joies, sans me faire de bien, font du mal aux autres.
Mes joies, sans me faire de bien, font du mal aux autres. Jules Renard
- Ce n’était pas mon bras qu’elle cherchait mais un bras. Ce n’était pas ma chaleur qu’elle cherchait mais une chaleur. J’étais gêné de n’être que moi.
- Ne considère jamais le vers du Penseur telle une écriture, car le Poète ne courtise point l’écrit. Le Poète n’est simplement qu’un Air, Amant d’Esprits Libres, et diffuseur de sève de la pensée, qui permet à chaque individu, d’extraire à partir de sa propre éthique, un sens vital au-delà du verbe conté.