Naître, c’est perdre sa mère. C’est quitter la maison de sa mère.
Naître, c’est perdre sa mère. C’est quitter la maison de sa mère. Quignard
- L’homme de l’humour, ce serait Socrate s’il avait été beau, saint Martin s’il avait donné la moitié non de son manteau mais de sa peau, Gengis Khan s’il était mort d’amour, la Joconde si elle avait vraiment porté la moustache, Descartes s’il n’avait pas inventé le cogito mais la nitroglycérine, Shakespeare s’il avait été nègre, saint Vincent de Paul s’il avait été parachutiste en Algérie (en ayant, tout de même, un peu honte), Voltaire s’il avait fini archevêque, la comtesse de Ségur si elle était l’auteur de Justine, la Petite Sirène si elle avait eu une queue de langoustine, Erik Satie s’il avait composé les opéras de Wagner, Landru s’il avait connu la cuisinière électrique, Glenn Gould si après une fausse note il s’était coupé une main en direct à la télévision, Jacques Rigaut s’il ne s’était pas tiré une balle dans la tête, les frères Goncourt s’ils s’en étaient tiré une (pour deux), Dieu s’il existait, moi si je n’étais pas moi, vous si vous n’étiez pas vous ni présentement en train de me lire. Bref, l’homme de l’humour est hautement improbable.
- Apprendre était un plaisir intense. Apprendre ressortit à naître. Quelque âge qu’on ait, le corps connaît alors une sorte d’expansion. Le sang circule mieux tout d’un coup dans le cerveau, à l’arrière des yeux, au bout des doigts, au haut du torse, dans le bas du ventre, partout. L’univers s’accroît : une porte s’ouvre soudain là où il n’y avait pas de porte et le corps s’ouvre avec la porte elle-même.