On pouvait pas s’empêcher de le plaindre un peu, le pauvre con.
On pouvait pas s’empêcher de le plaindre un peu, le pauvre con. J. D. Salinger
- Je suivis la sente enneigée en direction de l’est. Les traces de pas que j’avais laissées à l’aller, encore nettement imprimées sur le chemin, me donnèrent l’impression de croiser un ancien moi-même appartenant au passé.
- Si je pouvais en faire à ma tête, tout imbécile qui court les rues avec un gai noël sur les lèvres serait mis à bouillir dans la marmite avec son propre pouding et enterré avec une branche de houx au travers du cœur. C’est comme ça.