Peut-être n’écrit-on que pour cela, pour fuir – sous les jupons d’une langue maternelle – la mort brillante et le temps rugueux. Dans cette panique que l’on déguise en sagesse, dans cette paresse méditative, un prodige parfois s’accomplit. Il s’agit d’un miracle, égal en clarté à celui d’une résurrection.
Peut-être n’écrit-on que pour cela, pour fuir – sous les jupons d’une langue maternelle – la mort brillante et le temps rugueux. Dans cette panique que l’on déguise en sagesse, dans cette paresse méditative, un prodige parfois s’accomplit. Il s’agit d’un miracle, égal en clarté à celui d’une résurrection. Christian Bobin