Que c’est délicat un flocon ! On dirait un petit secret fatigué, une douceur perdue, inconsolable.
Que c’est délicat un flocon ! On dirait un petit secret fatigué, une douceur perdue, inconsolable. Eric Vuillard
- La littérature est une fable qui dégrise des fables, elle décrotte les auréoles de leurs dorures, puis elle les brise. (…) Aujourd’hui, le récit est peut-être l’un des noms de cette lente rupture avec la fable. L’imagination y défaille. La fiction devient autre chose, à mesure qu’elle se défait du mythe.
- Tenez, à tout prendre, je suis riche maintenant. Je suis possesseur de moi-même et je vaux huit cents dollars. Je voudrais bien avoir l’argent j’en demande pas plus.