Que cherchons-nous dans les livres ? Notre vie ne nous suffît donc pas ? On ne nous aime pas assez ? Nos parents, nos enfants, nos amis et ce Dieu dont on nous parle ne sont pas assez présents dans notre existence ? Que propose la littérature que le reste ne propose pas ? Je n’en sais rien. C’est pourtant cette fièvre que j’espère inoculer à ceux qui auront ouvert cette préface par mégarde, et commis l’erreur de la lire jusqu’au bout. Car je souhaite de tout mon cœur qu’il y ait encore des écrivains au XXIe siècle.
Que cherchons-nous dans les livres ? Notre vie ne nous suffît donc pas ? On ne nous aime pas assez ? Nos parents, nos enfants, nos amis et ce Dieu dont on nous parle ne sont pas assez présents dans notre existence ? Que propose la littérature que le reste ne propose pas ? Je n’en sais rien. C’est pourtant cette fièvre que j’espère inoculer à ceux qui auront ouvert cette préface par mégarde, et commis l’erreur de la lire jusqu’au bout. Car je souhaite de tout mon cœur qu’il y ait encore des écrivains au XXIe siècle. Frédéric Beigbeder