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Quelle mine de vieux souvenirs on a dans le crâne. J’ai rêvé d’un machin qui vous remettrait la mémoire à zéro, comme un compteur de bagnole. À quoi ça me sert, tous ces souvenirs-là ? C’est pas parce que je vais les mettre sur le papier que je ne les aurai plus, au contraire. Ça me fait suer de me dire que c’est là dans un coin de mon ciboulot ; j’y pense jamais, mais c’est aussi une restriction mentale. On oublie pas comme ça, on n’oublie rien de ce qu’on veut oublier ; c’est le reste qu’on oublie.

Quelle mine de vieux souvenirs on a dans le crâne. J’ai rêvé d’un machin qui vous remettrait la mémoire à zéro, comme un compteur de bagnole. À quoi ça me sert, tous ces souvenirs-là ? C’est pas parce que je vais les mettre sur le papier que je ne les aurai plus, au contraire. Ça me fait suer de me dire que c’est là dans un coin de mon ciboulot ; j’y pense jamais, mais c’est aussi une restriction mentale. On oublie pas comme ça, on n’oublie rien de ce qu’on veut oublier ; c’est le reste qu’on oublie. Boris Vian

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