Qu’est-ce qu’une maison où l’on ne rit pas, me dis-je, une maison où l’on ne chante pas, où l’on ne s’embrasse pas, ou alors si distraitement, à de si rares occasions que ça compte pour du beurre ? Qu’est qu’une maison où l’on ne dit jamais mon enfant, nom soleil, mon petit cœur, je t’aime ; qu’est-ce qu’une maison où on ne lit pas, à l’exception du journal et du papier peint, jamais un vrai livre ? Qu’est-ce ? Un écrin vide… un lieu clos où les murs sont seulement des murs auxquels on ne peut que se cogner ?.
Qu’est-ce qu’une maison où l’on ne rit pas, me dis-je, une maison où l’on ne chante pas, où l’on ne s’embrasse pas, ou alors si distraitement, à de si rares occasions que ça compte pour du beurre ? Qu’est qu’une maison où l’on ne dit jamais mon enfant, nom soleil, mon petit cœur, je t’aime ; qu’est-ce qu’une maison où on ne lit pas, à l’exception du journal et du papier peint, jamais un vrai livre ? Qu’est-ce ? Un écrin vide… un lieu clos où les murs sont seulement des murs auxquels on ne peut que se cogner ?. Guy Goffette